mis ansias, locas, de perfección,
en cuanto a estudios, dedicación,
de lo que, joven, bien supe hacer.
Mis años, culpan a aquel ayer
y yo no acepto esta versión.
Mas, creo con fuerza, qué es la cuestión:
mis flojos miembros, tienen que ser.
Si pinto un cuadro, no es de mi gusto.
Mis manos tiemblan, con los pinceles,
me falta impulso y me disgusto.
Ya, no soy digna de los laureles
y, ese complejo, parece injusto.
¡Busco, angustiosa, aquellas mieles!
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Este soneto, lo he compuesto hoy.
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